Y aunque no sepa qué eso, sabe a flor de esperanza. Tengo muy claro, que lo único perfecto son las flores de esperanza tapando el frío de verano. Ese frio que es más frío, igual que la tristeza es más tristeza en verano. Como la desolación que es igual todo el año. Y la sospecha del advenimiento... Esa sí que es fría y congeladora. Y omnipresente, aunque le haga ojitos ciegos.
Yo soy enormidad mareada y sujeta al vértigo de tanta altura. Porque no acabo de creer, porque no.
Porque quiero y no.
Pero estoy feliz.
Suficiente.
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