Pessoa.
También moriremos.
Se nos morirán las cosas
y no dejaremos nada.
Ni misterios.
Ni saldremos,
ni entraremos.
No seremos humanos.
Y tampoco
nos habremos contradicho en ningún momento.
Yo fumaré,
con la tierra sobre los ojos,
fumaré.
Tú, nada.
Como siempre,
inspirado.
Reconstruyendo
vacíos.
No valemos nada.
Ni el humo del crematorio.
Ni el esfuerzo
de que nos respiren
los que alguna vez
nos quisieron.
Ni esto.
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